Дом 2 писателей

Для одних мир прекрасен, наполнен светом и теплом. Каждый день призван дарить счастье и улыбки на их лицах. Мир существует ради них. Они смотрят сквозь призму света, сквозь прозрачный кристалл солнца. Встречая новый день, и с нетерпением ожидая следующего, несущего с собой радость.
А что делать тем, кто родился ночью? Кому светили далёкие звёзды, маня неверным светом, призывая следовать путём бесконечности, и кому немил яркий свет сжигающего светила. Бледная луна над горизонтом, вот всё, что им нужно. Дорога, проложенная серебристыми лучами повелительницы ночи, это единственное верное направление. Мир для них не делится на свет и тьму. Нет ничего хорошего и плохого. Просто свет жжёт глаза, а ночь дарит покой...

Добавлено (21.04.2011, 10:47)
---------------------------------------------
Цирк.

На большой просторной арене стоит одинокий человек. Его шутовское одеяние кажется гротескным в сгущающихся сумерках. Открытое небо над головой и звёзды, которые смотрят на него. Взор клоуна обращён в пустоту. Он не видит покинутых лавок и сидений. Белый грим и алые губы страшно смотрятся под светом луны. Усталые руки опущены, а фигура сгорблена. Он вспоминает, своё феерическое выступление, слёзы, выступившие от смеха на глазах взрослых, яркий смех детей. Но кто он? Неужели только шут и паяц?! Вся его жизнь – это сплошная игра. Бесчисленные маски уже упакованы для следующего представления. Цирк уезжает, он не остаётся. Клоун опускается на пол и стирает с лица грим. Маска стала вторым «я».

И смоется грим.

Холодная вода течет в подставленные ладони. Когда ее собирается достаточно, человек омывает себе лицо, на миг задерживая руки и закрывая глаза. В раковину стекает белый грим, похожий сейчас на известь. Человек упирается лбом в зеркало, висящее перед ним на стене, и стоит так некоторое время. Глубоко вздохнув, наполнив лёгкие воздухом, которого так не хватило там, на выступлении, он смотрит на своё отражение… Кто ты? Шут, призванный вызывать улыбки и умиление на лицах людей. Пилигрим смеха, приносящий дары богу веселья на манеже цирка. Может быть просто человек, пытающийся бежать от реальности, вынужденный надеть маску, раскрасив лицо гримом. И только оставшись один в своей маленькой квартирке, можешь стоять и смотреть в глаза своему отражению, пытаясь найти оправдание перед самим собой. Пальцы устало касаются губ, задерживаются на подбородке. Отражение усмехается грустной и печальной улыбкой.

Эта боль, острым ножом поражает пластмассовое сердце. Она режет и так хочется закричать… но я не могу. Тупо смотрю на совершенное лицо прекрасной девушки, которая поправляет прическу перед зеркальной витриной магазина. Она каждый день делает это, возвращаясь с работы. Стоит, улыбаясь солнечным лучам, которые, усиливаясь, отражаются от стекла, падая ей на лицо. Её озорные, голубые глаза смотрят прямо на меня, не замечая. Я силюсь произнести хоть слово, манекен, волей Создателя получивший такую странную жизнь, но не могу. Моя душа навеки заперта в пластмассовой оболочке. Новый приступ боли изводит страданием мое искусственное тело. Хочу зареветь, но и этого я не могу. Мой удел смотреть не мигающими глазами через стекло витрины и видеть жизнь, проходящую мимо. Я не могу даже застонать, от терзающей меня боли. В голове вертится только одна мысль: «Придумай…меня…живым…»

Добавлено (29.04.2011, 14:18)
---------------------------------------------
Погоня.

Шаг… Небо бросает последний взгляд на раба проклятия, нанесённого его предку много веков назад. Ночь и тьма, что может быть прекраснее? Аромат крови, мрак и звук погони. Ты не уйдёшь! Я знаю каждую улицу и живу каждым переулком в этом рассаднике злобы, именуемом город. Вот ты и ошибся, бег завёл нас в тупик. Вернее в тупик он завёл тебя. Молния, раскат грома, твоё тело уже близко. Я втягиваю ноздрями воздух, ты почти мёртв!
Прыжок… Полная Луна на мглистом небе. Бледный свет выхватывает фигуру, что мчится за мной, не отставая. Бег, погоня, пусть я и не охотник сегодня. Что может быть прекраснее? Ты гонишь меня в эти переулки, петляешь путь. Ха, я рад этому. Тупик, отлично. Я поворачиваюсь и смотрю в твои глаза. "Готов ли ты к смерти?", - бросаю небрежный вопрос. Вижу что готов!
Вой… Протяжный, полный радости и предвкушения схватки. На месте человека огромное тело, бугры мускул перекатываются под кожей, покрытой шерстью. Противники кружат друг против друга. Небо танцует в безумной пляске смерти. Тяжёлые капли дождя бьют по асфальту четкий ритм прощального марша.
Гром… Тела сплетаются в поединке. Небо ранят сполохи молний...